Quelque part, entre ciel et terre ஜ

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Le pilote fit sûrement exprès de survoler le mont Fuji. Qu'il était beau, vu du ciel !
Je lui adressai ce discours mental :

<< Vieux frère, je t'aime. Je ne te trahis pas en partant. Il peut arriver que fuir soit un acte d'amour.
Pour aimer, j'ai besoin d'être libre. Je pars pour préserver la beauté de ce que j'éprouve pour toi. Ne change pas. >>

Il parait qu'il est peu glorieux de fuir. Dommage, c'est tellement agréable. La fuite donne la plus formidable sensation de liberté qui se puisse éprouver. On se sent plus libre en fuyant que si l'on n'a rien à fuir. Le fuyard a les muscles des jambes en transe, la peau frémissante, les narines palpitantes, les yeux agrandis.
Le concept de liberté est un sujet rebattu dont les premiers mots me font bâiller. L'expérience physique de la liberté, c'est autre chose. On devrait toujours avoir quelque chose à fuir, pour cultiver en soi cette possibilité merveilleuse. D'ailleurs, on a toujours quelque chose à fuir. Ne serait-ce que soi-même.
Peu glorieuse, la fuite ? C'est pourtant mieux que de se laisser attraper.
Le seul déshonneur, c'est de ne pas être libre.

Les photographes savent redonner vie à des éléments qui peuvent paraître banals. Ils savent jouer avec les couleurs, la lumière, les mouvements, les angles. Ils savent rendre beau et valoriser ce qui peut sembler laid. Ils dénichent et nous font découvrir le trésor qui se cache dans tout ce qui nous entoure. Ce qui est étrange, c'est que personne n'interprète les photographies de la même façon, chacun à sa vision différente en fonction de son passé, de son vécu, où du sentiment qu'il ressent au moment même où ses yeux se posent sur le cliché. Certains peuvent ne rien éprouver et rester indifférent face à l'image, tandis que d'autres peuvent être troublés, émus. J'aime l'univers -toujours unique- de chaque photographe, leur façon de penser, de voir les choses... Et je ne m'en lasse pas.

Je suis seule, plantée dans un sombre décor.

Tu m'as soufflé à l'oreille que je devais rester ici. Tu m'as murmuré que tu reviendrais. Que je ne devais pas avoir peur. Que je sentirais ta présence où que j'aille. Que tu veillerais sur moi comme une étoile. Que nous nous reverrions dans peu de temps. Le contrôleur vociférait contre nous et nos étreintes qui s'éternisaient, mais nous l'entendions à peine. Un rideau blanc, doux et léger nous entourait. Ce moment nous appartenait, c'était tellement magique. Mais le train menaçait de partir. Nos corps enlacés se sont alors séparés, nos mains se sont quittées du bout des doigts, puis les portes se sont refermées brutalement. J'apercevais encore ton doux visage sourire derrière la fenêtre embuée, même si ma vue devenait de plus en plus floue sous ces larmes que je n'osais couler devant toi. J'avais promis d'être forte. Nos regards me faisaient tellement mal que j'ai baissé les yeux et puis tu as disparus.

Maintenant, mon mascara coule, mes lèvres gercées tremblent, et je ne ressemble plus à rien. Je suis seule dans cet endroit froid et gris, où des trains défilent toutes les heures, et les gens me dévisagent avec pitié.
Devais-je faire comme si rien ne c'était passé, en t'attendant? Devais-je faire semblant de ne jamais t'avoir connu, de ne jamais t'avoir aimé?